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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais existé du genre à bien se plaindre. Dans sa vie, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une temps où doigt de gens travaillaient à empli temps, les saisons de sacrifice pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait derrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve pendant deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la maison intime, dans une petite commune riverain de plagnes. Et pour la première fois durant des décennies, le silence l’enveloppait, non comme un bien-être, mais de façon identique à bien un mur. Les enfants avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient de temps à bien autre le dimanche. Mais les occasions s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des déplacements répétés, des histoires qu’on évite en marge convoquer. Il y avait les albums portraits, les objets chargés d’histoires, les meubles qu’ils avaient sélectionnés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien personne. Elle disait que tout allait bien. Elle disait en particulier ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un filet étrange. Elle se trouvait dans une recette vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de cruauté. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce bois revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une prétexte sagesse, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en exprimer. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une version inspiré. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire un essai de la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de méchanceté. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à sa caractère, mais elle n’était pas du genre à bien consulter. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son portable, elle chercha. Elle évita les sites trop clinquants, celles qui promettaient des miracles pour 10 euros. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à culbuter. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien appeler, avec un montant lumineux, rémunéré aussitôt sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas force attractive de s’engager, de tâche présenter une forme représentative. Elle souhaitait juste… pencher une voix. Elle hésita une demi-heure, le téléphone en coeur. Puis elle appela. Une signal, puis une voix masculine, douce, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quatre ou cinq informations. Elle parla du visée, du vide, du connaissance qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et dès lors que il prit la note, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui exprimé que la montre brisée pouvait être le empreinte identitaire de demain suspendu, de ce qui n’avait pas subsisté amené, ou fêté. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental toujours pas foncièrement traversé, d’une évocation qui attendait d’être libérée. À nul moment, il ne lui promit un objet. Mais ses informations résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de animosité, mais de réconfort. Elle raccrocha au début d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce rêve n’était plus une intimidation, mais une information. Une excitation à faire l'apaisement. Les jours suivants, elle continua sa tradition. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus couramment à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet isolé dans un tiroir pour élaborer ses idées. Et notamment, elle se sentit moins coupable de ses baisses de moral. Elle se rendit compte que solliciter un peu de franchise, même à travers une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas geste jolie voyance de la voyance un tradition. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans s'obliger à transvaser un formulaire, sans se donner son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce souhait d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.